A terra é boa.
Plantando, se colhe.
Durante dois séculos
tirou-se do chão
e do mar
o sustento diário.
Vieram depois
as máquinas
e modas.
Em lugar de tirar-se,
impôs-se o botar:
asfalto, edifício, shopping
- o diabo.
O que era leve
ficou pesado.
O que era solto,
prendeu-se.
A vida cercou-se
de um rumo apressado.
Vá entender!
No emaranhado de coisas
se colhe agora
o sustento precário.
O resto:
supérfluo.
Alcides Buss
Para Ir. Marina Ferrari
O homem do Contestado dorme
o sono dos derrotados.
Enterraram o homem do Contestado,
mas sua história não coube
nos cemitérios do estado.
Por aí ficou, fantasma
de asas letradas
entrando em tomos diversos.
Aos poucos renasce
o homem do Contestado,
como num tubo de ensaio,
cobrando o que lhe tiraram.
Em teias e lastros,
permeia da vida o passado
e, sem pressa, retorna
aos lugares de onde o levaram.
Já não ousa lutar,
mas apenas vingar-se
no certo estar da verdade.
Alcides Buss
Não é por vocês que eu choro,
vocês que perderam a vida
nesse piscar de olhos
dos acidentes de trânsito;
vocês, principalmente, que caíram
na cilada do fim antes da hora.
Não é por vocês, que de repente
se foram sem notícias do futuro
e em escombros deixaram seu passado.
Não é por vocês, que cegaram
na ilusão dos próprios poderes
e pra sempre se calaram
sem dar adeus a seus amados
e destino a seus pertences.
Não é por vocês, que romperam
os cordames da vida
pra desabar na inconformidade da morte.
Não é por vocês, que sem mais nem menos,
sem acordos, contratos, ressalvas,
trocaram o reinstante de tudo
pelo sempre do nada.
Não é por vocês, que não mais posarão
para a próxima foto
nem sentarão à mesa da casa
para o pão nosso de cada dia.
Não é por vocês, que cedo aprenderam
a urdir números e tecer frases
com códigos e credos
e num átimo deles desfizeram-se.
Eu choro por aqueles que ficaram,
bruscamente tomados de vazio
e dor, arcados sob o peso da verdade,
amordaçados de impotência,
forçados a morrer sem morte,
no amor amortalhados.
Eu choro por eles, pais, filhos, irmãos,
esposas, maridos,
que de repente ficaram
sem o que mais lhes dava sentido.
Eu choro pela vida.
A morte, eu sei, não nos dá ouvido,
não nos salva
nem perdoa.
Alcides Buss
O melhor lugar do mundo
é onde
se pode estar
com a alma pra fora.
Podia ser aqui, não fosse
o agora.
Podia ser lá, não fosse
outrora.
O melhor lugar do mundo
é este
em que o corpo
se deixa ir
no sentido oculto
e se deixa achar
no silêncio furtivo.
O melhor lugar do mundo
precisa de olhos e ouvidos
que se lembrem
de tudo,
esquecidos de você.
Alcides Buss
